La fugacidad de la tarde

Cuando desaparecen

los últimos rayos de luz

de estos atardeceres

tan luminosos,

lo que queda

es este olor a tierra,

a mar, a aire perfumado

por la fina hierba

que nació tras la lluvia.

Queda, esta fuerte lucha

resistiendo a la oscuridad,

a la fugacidad del sol

enredada entre las nubes.

Quién pudiera tener palabras

para decir tantas cosas,

quién pudiera tener silencios 

para no decir nada.

Mientras, la tarde se va

con la voz de las aves…

Taté GR

29 noviembre 2016

Palabras libres

Menciono las cosas

buscando palabras

que se inventaron

paran nombrarlas.

Y las nombro,

las esculpo, las dibujo,

las tatúo en la sombra

de la nada…

Luego,como niños,

las declaro libres

de su definición,

las grito al viento

y ,en un vuelo airado,

se pierden en el océano.

Taté GR

24 noviembre 2016

Claramente humana

Si en el enfado me enfado,

si en el error me equivoco,

si no entiendo cuando me explico,

si soy cien mundos en uno…

Mil visiones, mil abismos,

mil colores, mil suspiros…

…Mil y un latidos…

¿Y qué…?,

Si llevo la brisa del mar 

en los oídos,

la arena en los pies,

en las manos, en los bolsillos.

Los granos de sal,

la lluvia empapar,

la hierba brotar

de los dedos dormidos.

Hecha de carne y huesos,

de momentos vividos,

de grietas en los pies,

de sueños, de olvidos…

¿Y qué…?,

Si soy simplemente humana,

sin recatos, sin rodeos,

tan claramente humana,

que hasta las palabras

se enredan entre los dedos.

Taté GR

12 nov. 16

Manos ardiendo de letras...

A veces,
cuando el sol despunta 
sus primeros rayos
y el sonido de la mañana
derriba los muros del silencio,
hay voces que enmudecen
esclavas de lo que callan.
Es tan fácil
la implacable diligencia
de la palabra,
que me rindo
a la voz del poema.
Esperando que salga
indomable, anegado,
latiendo del pecho,
quemando las manos,
danzando en el fuego,
haciendo cenizas el papel...
(No hay palabra
que se haga nudo
en la garganta,
para unas manos ardiendo…)

© +Tatè GR​

3 nov. 2016

Manos ardiendo

A veces,

cuando el sol despunta 

sus primeros rayos

y el sonido de la mañana

derriba los muros del silencio,

hay voces que enmudecen

esclavas de lo que callan.

Es tan fácil 

la implacable diligencia

de la palabra,

que me rindo

a la voz del poema.

Esperando que salga

indomable, anegado,

latiendo del pecho,

quemando las manos,

danzando en el fuego,

haciendo cenizas el papel...

(No hay palabra

que se haga nudo 

en la garganta,

para unas manos ardiendo…)

© +Tatè GR​

3 nov. 16